25 de diciembre de 2013

Erótico. Relato breve

Por Luis Vega Domingo



Ella se detiene junto a mí, apoya el capazo en la arena y extiende la toalla. Se desprende primero de la camisa, mi­rando al mar. Después, de los escuetos pantalones de tela vaquera. Sentada, su piel morena emite una carnalidad que casi puedo paladear mientras me llega el aroma de la crema protectora, que distribuye aplica­damente por todo su cuerpo. Luego, se tiende boca abajo, se ajusta el panamá y se pone a leer, sin dirigirme siquiera ni una mirada de reojo.


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Como está tan absorbida por el libro, la disfruto con la vista. Es un día de playa espléndido, estamos aislados en un recinto solitario. A medida que la are­na reverbera por el sol, su cuerpo pare­ce cargarse de calor y, con ese calor, de sensualidad. Esa piel es más desea­ble a cada minuto que pasa. Empiezan a aparecer diminutas gotas de sudor que me gustaría retirar suavemente con la mano. Cierro los ojos e imagino. Los abro, de nuevo: la piel sudorosa reaparece en un acto de adorable in­solencia. Ella no presta atención a nada que no sea el libro, que la mantiene ab­sorta. No logro ver el titulo en la contracubierta; sólo una foto, probablemente del autor.

Transcurre, cruel, el tiempo. De pron­to, se desprende de la parte superior del bikini, sin variar de postura. Observo, anhelante, su seno aplastado contra la toalla; cómo se continúa en una axila excitante y fru­tal. Necesito que se dé la vuelta. No lo hace y me exaspera que no lo haga. Por fin, la paciencia se ve recompensada y coloca el libro contra el cielo, a modo de parasol. Sus pechos morenos, retraídos sobre el cuerpo, muestran los pezones erectos, perlados por las gotas de su­dor. Siento que me arden los labios. La misma ansiedad física me obliga a incor­porarme. Estoy seguro de que ese cuerpo espléndido me ignora por completo, tendido voluptuosamente ante mis ojos de miserable mortal.

De un salto, alcanzo la orilla. Penetro en el mar, a la carrera, chapoteo salvaje­mente, pero su imagen no cede en mi cabeza ni en mi cuerpo. Me llama hasta tal punto que salgo del agua. Cuando regreso percibo anonadado, ¡oh deseo in­sufrible!, entre la luminosa blancura de sus nalgas, su dulce hendidura. Me siento morir. Sí, enteramen­te desnuda ahora, y ab­sorta, su presencia resulta de una injuria intolerable. Me tiendo, de nuevo, preso de una enérgi­ca excita­ción que intento escon­der.

Cuando ya no puedo soportarlo, ella, mi mu­jer, levanta la cabeza y cierra el li­bro con un hondo suspi­ro de satis­facción. Só­lo entonces, me mira por debajo del ala del panamá y me aferro a esa mira­da, me abalanzo y me introduzco entre sus piernas, sin encontrar resistencia. Mi cuerpo se agita frenéticamente so­bre el suyo, sí, es nuestra luna de miel, pero no consigo desviar la mirada de la contracubierta del libro, abandonado jun­to a nuestras cabezas, donde un tipo duro me observa con insistencia. Vázquez Montalbán, pone al pie. Maldito robacorazones.


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* Erótico  forma parte de la colección de relatos titulada:
Así en el cielo como en la tierra. 

* Luis Vega Domingo ha publicado cuentos en varias antologías y es autor de la novela " Cazadores de sombras"

* Además de su actividad literaria ha realizado numerosos grabados ,  como el primer amor”que nos sirve para ilustrar este relato.

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8 de diciembre de 2013

Tristan Tzara. El hombre aproximativo

(Traducción Fernando Millán)

La ausencia de puntuación nos desorienta. Los significados son múltiples y a veces contradictorios.   ¿Quién se atreve a leer a Tzara?



Diseño de portada (detalle) Editorial Visor, 1975



          XII                                              

“El tiempo deja caer pequeñas pulgadas tras de él
siega las finas moléculas en las praderas de agua
domina las bolsas de aire atraviesa su jungla
corta el gusano de la ola y de cada mitad nace llena
           de luz una mariposa
en el volcán se hilvana a lo largo de una nota de violín
riza el corte errante del vidrio en las finas horas de
           transparencia
allí donde nuestros sueños revuelven el cantarino man-
           jar de luz”


Tristan Tzara escribió  El hombre aproximativo durante los años 1925 a 1930.  A través de sus 19 cantos el autor bucea en la condición cósmica del hombre, un ser  “grande e insignificante entre las joyas de escarcha del paisaje”, un  “montón de carnes ruidosas y de ecos de consciencia”.

Esta es una muestra de la mejor poesía experimental que se hacia en Europa en los años 30 del lejano siglo XX.  

Agua pasada en la que todavía podemos bañarnos, beber  y chapotear. Y ya en confianza, y dejando al descubierto mi vena superficial, se me ocurre que estos versos podrían inspirar al guionista de una peli de terror. Tan  actual....


           “Las campanas suenan sin razón y nosotros también
            los ojos de las frutas nos miran atentamente
            y todas nuestras acciones son controladas no hay nada
       oculto”



El hombre aproximativo está publicado por la  EDITORIAL VISOR








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17 de noviembre de 2013

Solo para tus ojos

Por  @Xerguio  y  @LlamameNadie



 ¿Quién dijo que la imagen esta reñida con la palabra? Estos dos tuiteros  y sin embargo amigos se asocian para hacernos un regalo. Es algo pequeño y valioso, un regalo-joya  que pretende despertar una sonrisa, un recuerdo, una emoción.  Al menos una vez al día.

Aquí tenemos un par de ejemplos:


                                                                    
1    INTELIGENCIA EN BOTE PARA CEREBROS
      DESMONTABLES 


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        2        PIDE UN DESEO -  TENER PATITAS  -  JO  - 
                   - HABER DICHO DÓNDE




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 Xerguio, diseñador gráfico e ilustrador,  piensa que lo único inmutable es el cambio. Aprender, enseñar y crear son los tres ejes que inspiran su vida cotidiana. Más sobre él, en su  twitter y en su web


LlamameNadie, filóloga aficionada a los experimentos,  se ocupa de poner título a estos dibujos. Y en su twitter  inventa mensajes cortos con significados largos.




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27 de octubre de 2013

Emergencia alimentaria. Datos generales

José Ramón González Parada



Un estudio de la Red de Investigación y Observatorio de  la Solidaridad calcula para todo el país que 1.900.000 personas son insolventes alimentarios.

Para Madrid calcula 120.000 personas con problemas de alimentación.

Para el conjunto español  las necesidades de alimentación insatisfechas suponen el  4,1% de la población. Para Madrid esta cifra es del 3,4%.




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Una de las principales fuentes de abastecimiento, y sin duda la mejor conocida, es la del Fondo Español de Garantía Agraria, FEGA,  que depende del Ministerio de Agricultura, y administra el Plan de Ayuda Alimentaria de la Unión Europea, que en el año 2012 repartió en todo el país  67.407 toneladas de alimentos, que se distribuyeron entre aproximadamente 800.000 personas  a razón de 220 gramos promedio por persona y día, durante todo el año.  El FEGA no actúa directamente sino que con los fondos europeos compra los alimentos a la gran industria agroalimentaria española y los entrega  al Banco de Alimentos y la Cruz Roja, que actúan como mayoristas.


El acopio de alimentos responde más o menos a la siguiente estructura:

43% sector público,  42%  donaciones grandes empresas, 15%  donaciones particulares.


La suma total de todas las aportaciones y entidades que distribuyen alimentos podría haber llegado a 1.800.000 personas, pero este es una estimación poco segura, dado las disparidades y contradicciones entre las fuentes, y sobre todo la forma de medir. Una persona que recibiera ayuda 6 meses con una institución y seis meses con otra, sería contabilizada dos veces.


Tampoco es seguro el método del volumen distribuido, pues tan solo el Banco de Alimentos y Cruz Roja tienen datos fiables sobre la cantidad de alimentos distribuidos. Por otra parte Caritas no ofrece datos, ni los tiene probablemente, de la cantidad de alimentos que distribuye.

Uno de  los problemas es el desconocimiento de la oferta y de la cobertura de necesidades.  Sin conocer esto las organizaciones funcionan cada una haciendo lo que puede, para quien puede, y con quien  puede. El Ministerio hace lo mismo, con más desgana.




José Ramón González Parada es sociólogo, experto en temas de Cooperación descentralizada y Soberanía alimentaria.  Actualmente participa en varios foros internacionales sobre insolvencia alimentaria. Dirige la Revista Esbozos y colabora como investigador en  RIOS  (Red de Investigación y Observatorio de  la Solidaridad).


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13 de octubre de 2013

Soy un zombi

Urbana Luna

Me llamo Tomb. Soy una criatura sin voluntad. Camino con los pies hacia adentro, los hombros rígidos, la boca ávida. Mi cerebro, una masa pútrida, ejecuta las órdenes de otro al que llamo dueño, y ahora voy a por ti.


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Tú eres un lector de comic, el héroe. Piensas que estoy hecho de inofensivo papel. Te deleitas con la visión de mis pústulas, admiras las venas ensangrentadas de mis globos oculares. Te gustaría ser atrapado y llegas hasta la última viñeta impaciente por conocer el final. Pero  cuando rompo el papel y nos vemos frente a frente, descubres que soy un espejo. Y sientes miedo.  Ahora tú también eres Tomb




23 de septiembre de 2013

En el jardín botánico

 Relato breve. Por Urbana Luna


        Anochecer en el jardín botánico. Tiempo de cambio, espacio ocupado por sombras. Los bancos  de la glorieta se quedan solos y las estatuas, únicos habitantes a estas horas,  bajan del pedestal con estudiada parsimonia. Los seres de piedra consideran la lentitud como la máxima expresión de la elegancia. Las musas, por ejemplo,  pueden tardar horas en llegar hasta el estanque de los patos, donde acostumbran a bañarse. Aunque esto no debe extrañar a nadie, las musas nunca se apresuran, por mucho que uno las llame.

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En cambio Hermes,  mensajero de los dioses y protector de los caminos, está dotado para el movimiento continuo y la transformación rápida. Quizá porque está esculpido en metal, o quizá por su carácter impetuoso, apenas caen las primeras sombras, coge impulso y de un salto se eleva por los aires para ejecutar el doble salto mortal, una pirueta circense solo apta para verdaderos atletas. Cuando sus pies tocan la tierra firme, queda convertido en sombra andante, dispuesto para su viaje nocturno que ha de durar lo mismo que duran nuestros sueños. Para Hermes el viaje es deseo y la noche es una pequeña eternidad que le permite ser libre.

         Cada noche abandona la glorieta de la fuente para dirigirse  a la avenida central, donde le esperan los botánicos ilustres. A su paso las acacias japonesas, tan tímidas por el día, agitan sus ramas como aquellas señoritas antiguas daban aire a su abanico. Así le mandan mensajes que son piropos. Aunque conservan su tonta inocencia diurna, exhiben cierta picardía que no desagrada al joven. Ellas le silban sin necesidad de viento, cantan sin necesidad de voz y se sienten alegres como muchachas adolescentes.

Más al fondo se agrupan los castaños de indias que le dan las buenas noches con ronroneos gatunos. No dicen más pero se nota que están satisfechos al respirar los efluvios de la tierra.  


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El dios-sombra pasa junto a los plátanos que forman un bosque tan negro y callado como el cielo. Alcanza la terraza de los tilos, donde le esperan los cuatro sabios botánicos ya listos para la marcha. Con un poco de paciencia y mucho dolor han logrado transformar su añosa carne de mármol en otra muy distinta hecha de atmósfera. Ahora son materia oscura y leve, se desplazan sin el menor esfuerzo. Han vuelto a ser jóvenes y se dejan conducir.


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         Y todos juntos se dirigen al invernadero, el lugar más cálido del jardín, para celebrar su enésima reunión de iniciados. Les esperan horas de estudio, de conocimientos arcanos sobre las especies no mencionadas en las enciclopedias. La botánica bebe de la alquimia, la ciencia es deudora de la magia. 

        La asamblea es disuelta al amanecer. Cada una de las sombras camina despacio hasta el lugar que le fue asignado. Los ilustres botánicos volverán a ser mármol  en el paseo de las estatuas. El dios Hermes brillará con reflejos de bronce sobre un pilar cuadrado, inmóvil ante la mirada de los turistas, esperando impaciente la llegada del anochecer. 



*   *   *



18 de agosto de 2013

Mishima. La mirada de Narciso

Texto extraído de: La corrupción de un ángel
Yukio  Mishima (Tokio 1925-1970)

     “El pálido rostro de Torû, delicadamente esculpido, era como el hielo. No manifestaba emociones, ni afecto ni lágrimas.    
     Pero él conocía la felicidad de observar. La Naturaleza se lo había dicho. Ningún ojo puede ser más perspicaz  y agudo que el ojo que nada tiene que crear, que no tiene más que mirar….  Tenía que haber un mar nunca profanado por el ser, un mar sobre el que jamás aparecieran los barcos…
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…  No existía para él manera más completa de desembarazarse de su ser que la propia visión. Sólo los ojos le brindaban el olvido. Menos cuando observa su imagen en un espejo.
…  Cuando se cansaba de observar el mar tomaba de la mesa un espejo y se miraba. En aquella cara pálida y bien conformada había unos bellos ojos, siempre rebosantes de medianoche….
… Las pestañas eran largas y la mirada, profundamente cruel, parecía al principio perdida en una ensoñación. 
Este huérfano, uno de los elegidos, diferente de los demás hombres, sentía una confianza completa en su propia pureza, sea cual fuere el mal que pudiese obrar.

(Traducción: Guillermo Solana Alonso para Alianza Editorial)
***** 

La corrupción de un ángel  es la última entrega de la tetralogía  El mar de la fertilidad. La belleza, el amor, la muerte, el suicidio como respuesta, son obsesiones presentes en toda la obra de Mishima. El autor concluyó esta novela el 25 de noviembre de 1970, a los 45 años. Ese mismo día se suicidó siguiendo el ritual de los antiguos samuráis. Su vida, su obra y su muerte conmovieron a toda una generación. Muy leído en Europa durante la década de los  7o  y 80, hoy parece casi olvidado. Es un artísta muy personal, siempre inspirador, poético , cruel,  extrañamente libre,  abismado.



Mas:

(película de 1985. Versión en inglés)





4 de agosto de 2013

España, país de botijos

Urbana Luna


"De aquellos polvos vienen estos lodos"
(Refrán español)
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24 de julio de 2013

De bares y cenas

País....

Por Urbana Luna

         Se dice que Mariano Rajoy está preparando la comparecencia en el Congreso de los Diputados. Los asesores le han redactado un discurso impecable con un argumentario sólido que lleva días ensayando. Pero hay un problema. El presidente  no es capaz de pronunciar el nombre del indivíduo llamado Bárcenas.  Ni foniatras ni psicólogos han podido erradicar lo que los especialistas denominan Síndrome FLR (fobia lingüística recurrente).

Menos mal que Soraya Sáenz de Santamaría, que le asiste en estas sesiones preparatorias, ha tenido la buena idea de pedir consejo a su gran amiga Dolores de Cospedal. Sí, sé de buena tinta, que son íntimas y que cuando nadie las oye ponen a parir a  la ministra de Sanidad.


         Esta es la transcripción de lo que ayer mismo en la cafetería de Génova:   

- Dime,  Cospe, que debo hacer para que nuestro líder  pueda pronunciar el nombre de ese sinvergüenza que tanto daño nos está haciendo.

- Mira, Santa,  yo por Rajoy, Mato, ya lo sabes. Este asunto de la comparecencia hay que tratarlo en diferido, es decir, pactado y a plazos, como si fuera una indemnización.  

-         Hija, cuando te pones en plan inteligente no hay quien te entienda.

-         A ver,  saca papel y lápiz y  te lo explico con un diagrama. Ya verás como lo pillas.

Tras el encuentro, Santa sale más sonriente que nunca, y se reúne con el líder dispuesta a aplicar el Método Cospe, que tan famosa ha hecho a su colega.

Veamos la aplicación práctica con un documento gráfico:

MOMENTO 1:
Fuente de la imagen:
http://www.que.es/ultimas-noticias/espana/201302011438-papeles-barcenas-rajoy-dara-explicaciones-cont.html


MOMENTO 2:

Fuente de la imagen:



BAR…. CENAS, BAR….CENAS,  repite animado por los progresos cuando se sienta a la mesa con los suyos. Habrá que esperar para ver si pronuncia lo impronunciable y explica lo inexplicable en el Parlamento, donde nos sentamos todos.
(Continuará)

14 de julio de 2013

Mi Aleph

“Cada cosa (la luna del espejo, digamos) era infinitas cosas” 
J.L. Borges- El Aleph

Urbana Luna


Como Borges, yo también tengo un Aleph en casa. El mío está en el salón, frente al sofá donde duermo la siesta y mide 34 pulgadas. Aunque no posee la característica forma esférica, estoy convencida de que es auténtico, no solo por su brillo tornasolado de fulgor insoportable, sino porque cada cosa es infinitas cosas y en su interior está contenido el Universo.


Mi Aleph. Blog Regreso a Babilonia



Ayer vi un laberinto roto, pero no era Londres, era la cárcel de Soto del Real. Las celdas estaban repletas de tipos con corbata y traje.  De pronto las rejas de metal saltaban por los aires y los ilustres presos salían por los corredores con paso chulesco repartiendo billetes a los presos de toda la vida. Vi billetes de cinco euros. Los ricos no se estiran.

Vi un ejemplar del Mundo, otro del País y otro de la Vanguardia; las palabras, los párrafos y los titulares  se intercambiaban en alegre fraternidad entre las portadas de los tres diarios. Una,  grande y libre, cantaban a coro las letras.

Vi a Bárcenas escribiendo un diario, a Rajoy  fumándose un puro y a un perroflauta  liándose un porro. Vi una manifestación de batas blancas,  o quizá era una procesión, o ambas cosas.

Vi a un parado cobrando una chapuza en dinero negro, vi a su mujer que ocultaba unos embutidos de Carrefour entre los pliegues de la falda.  Vi a un ministro declarando que la economía es una flor de invernadero. Vi  un invernadero lleno de plantas carnívoras. Vi toda el hambre de África contenida en la tripa hinchada de un niño. Vi a todos los niños y a sus progenitores reflejados en un espejo. Los espejos son perversos, nos hacen creer que Uno es igual a Infinito.  Quizá sólo vi un niño.

Sentí el mismo vértigo que sintió Borges ante su Aleph y cerré los ojos y me fui deslizando hacia el territorio oscuro donde nada sucede y tuve un  sueño sin sueños.

2 de julio de 2013

Ezra Pound. El encuentro (The encounter)

Un poema corto

Poeta de la “generación perdida”, ensayista, músico, loco, prisionero, admirador del fascismo y de Mussolini. Son pinceladas que  podrían ayudarnos a esbozar (o deformar) la imagen de esta rara avis. Quizá lo más acertado sea sumergirse en la lectura de alguno de sus poemas. 

Un ejemplo:

El encuentro

Mientras ellos hablaban todo el tiempo de la nueva moral
ella me exploraba con sus ojos.
y cuando me levanté para marcharme
sus dedos fueron como el tejido
de una servilleta japonesa de papel.


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The encounter

All the while they were talking the new morality
Her eyes explored me.
And when I rose to go
Her fingers were like the tissue
Of a Japanese paper napkin.

* * * * * * 


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Ezra Pound, para muchos el autor más influyente en la poesía anglosajona del siglo XX, nace en Idaho (Estados Unidos) en 1885 y muere en Venecia en 1972.






Los amigos como fantasmas. Una sentencia de Nietzsche


Miscelánea de opiniones y sentencias es una recopilación de pensamientos publicada por Nietzsche en 1879. 

El aforismo 242 dice así:


Los amigos como fantasmas.- Cuando nos transformamos radicalmente, nuestros amigos, los que no se han transformado, se convierten en fantasmas de nuestro propio pasado; su voz resuena en nosotros como si viniera de la región de las sombras, como si nos oyésemos a nosotros mismos, más jóvenes, pero más duros y menos maduros.



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El texto fue incluido más tarde en: Humano, demasiado humano: Un libro para espíritus libres.

*   *   * 

Dylan Thomas. El último maldito.

(Gales 1914- Nueva York 1953). 

 “Me gustan las cosas que son difíciles de escribir y difíciles de comprender; me gusta redimir los contrarios con imágenes secretas; me gusta contradecir mis imágenes diciendo dos cosas a la vez en una sola palabra, cuatro en dos, una en seis”.

  

Un poema de Dylan Thomas




 Yo, en mi imagen intrincada
I
Yo, en mi imagen intrincada, a caballo en dos planos,
forjado del mineral humano, bardo de bronce
que modela su espectro en el metal,
ando por las escamas de este mundo gemelo
mi fantasmal mitad en su armadura
se aferra a mi marcha de esposado
por los corredores de la muerte

 (Traducción: Elizabeth Azcona Cranwell) Leer poema completo
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I, in my intricate image

 
I, in my intricate image, stride on two levels,
Forged in man's minerals, the brassy orator
Laying my ghost in metal,
The scales of this twin world tread on the double,
My half ghost in armour hold hard in death's corridor,
To my man-iron sidle.