17 de mayo de 2015

Poema sin título I

 Por Ana Cuaresma  

 Para qué sirve un título cuando los versos  lo dicen todo:




TE acuna el invierno ,caverna,
Guarecido ,sigue,
Como las hormigas
te grita la ciudad nocturna y noctámbula
Desde su silencio ,llueven muñones,
Cada año, en su podar de neuronas
Pronto, será carnaval
Las alas crecerán en los abrigos
Y los tiestos en las terrazas…
La utopía es buscar el silencio fuera de la ciudad
Sólo ella duerme ,puliendo diamantes,
Hubo una lasca, un arma, y yemas en los dedos bostezando burbujas
Cuando algo prospera es a costa de alguien , hubo abono en la tierra,
Es el efecto de la ciudad , aquello que desconoces,
Lo que se diluye ,como el vodka en la naranja,
La ciudad es la penúltima copa que te arregla el estómago
La trompeta de muérdago ,allá arriba, estará, dices, cuando una veta de lucidez se acerca a tu día y pides la cuenta, recoges el pan, y apagas la luz de tu silencio
Escondes otras cosas, por ejemplo, lo que no dices, los sellos de lengua de toda tu boca,
Mientras, el hormigón se encarga de aplicar todo lo no dicho ,y soluciona el problema,
De pret hasta porter, le da sentido a los silencios y a todos los susurros que vomitan los sueños
Siempre la tierra fue más sólida y nunca supo de amaneceres, las semillas no conocen dónde germinan
hay baterías que trabajan desde la energía del sol pero no es lo mismo
que tu vida vampírica ,el ataúd recicla el sol de los otros,
Los colmillos nacen ,con el pan bajo el brazo, desde el que sostiene en su espalda tus garbanzos,
Echa la cuenta
A.C.

          Ana Cuaresma es poeta y fundadora del grupo literario El  Hombre que fue Jueves cuyos miembros publican habitualmente desde las páginas de Facebook.
 El último proyecto del colectivo ha sido una colaboración con 
La Chimenea Fanzine 

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